—¿Me puedes explicar qué carajo ha sido eso, Stella? —Su voz es baja, peligrosa, vibrante de una rabia que me hace temblar las manos.
—¿Qué ha sido qué, Alistair? —respondo, forzando una voz monótona, desprovista de emoción—. Julien vino a saludar. Es un buen amigo, alguien cercano, ¿no? No sabía que ahora tenía que pedirte permiso para recibir visitas.
Él suelta una risa seca, una carcajada sin rastro de humor que me hiela la sangre. Da un paso hacia la cama, invadiendo mi espacio personal, llenando la habitación con su presencia furiosa.
—No me vengas con esa mierda. Te he visto. Lo he visto a él poniéndote las manos encima. He visto cómo lo besabas —escupe la palabra "besabas" como si fuera veneno—. ¿Ese es el espacio que necesitabas esta mañana? ¿Ese es el "trabajo" que tenías que h
