POV Alistair.
La música de la fiesta de estreno vibra en las paredes de cristal del lugar, un ritmo sintético, constante y obscenamente alto que se siente como un martilleo rítmico en la base de mi cráneo. La estancia está en su apogeo absoluto; el aire es una mezcla sofocante de perfumes de diseñador, vapores de champán de reserva y ese olor metálico y eléctrico que desprende la ambición cuando hay demasiada gente importante concentrada en un solo lugar.
Mantengo mi sonrisa profesional, esa que tengo grabada a fuego en los músculos de la cara después de años de alfombras rojas y apretones de manos hipócritas. Doy un sorbo lento a mi whisky, dejando que el líquido ámbar queme mi garganta de una forma reconfortante, casi dolorosa. Es el único rastro de realidad que me queda en un salón ll
