El sol de California se filtra por los ventanales de la cocina con una insolencia que me obliga a entrecerrar los ojos. El brillo es demasiado para alguien que apenas ha logrado conciliar el sueño, y el aroma del café recién hecho, que normalmente es mi gasolina, hoy se siente como una bofetada. Estoy sentada en uno de los taburetes de la isla central, removiendo mecánicamente un yogur que no tengo ninguna intención de comer.
Anoche, en el vestíbulo, las cosas se habían descontrolado de una manera que todavía me hacía sentir un hormigueo de vergüenza y deseo en las palmas de las manos, el frío contra mi espalda y el calor abrasador de Alistair, la forma en que sus manos reclamaron mi cuerpo. Pero en cuanto sus labios se despegaron de los míos, la realidad nos golpeó con la frialdad de una
