El silencio de la cocina a medianoche tiene una cualidad casi sagrada, interrumpida únicamente por el zumbido sordo del refrigerador de acero inoxidable y el suave tintineo de mi cuchara contra la porcelana. Estoy sentada en uno de los taburetes, con la espalda encorvada y las manos envolviendo una taza de té de tilo humeante. El calor de la cerámica se filtra en mis palmas, intentando contrarrestar el frío que se ha instalado en mis huesos desde el incidente en el baño.
Después de salir de allí huyendo de la imagen de Alistair desnudo, me había puesto el camisón de seda azul profundo, el que se desliza por mi piel como una caricia líquida, y me había ajustado la bata a juego con un nudo tan fuerte que casi me corta la respiración. Había bajado en busca de paz, de estabilidad emocional o
