Curtis Wood.
Voy saliendo del restaurante cuando el teléfono vuelve a vibrar. Lo saco del bolsillo, y el nombre en pantalla me enciende la sangre.
Angelo Di Castro. Otra vez jodiendo.
Aprieto los dientes y el aparato en mi mano. Ya me llamó anoche. No atendí. Lo ignoré, como suelo hacer cuando todo lo que tiene para decirme es basura envuelta en amenazas familiares. Pero esta vez contesto. No porque quiera, sino porque me va a seguir jodiendo hasta que lo haga.
—¿Qué quieres? —gruño apenas el tono conecta.
—Curtis, al fin. ¿Dónde estás?
Su tono, condescendiente, tranquilo. Como si yo fuera un idiota que no logra ver sus intenciones.
—Fuera.
—¿Fuera dónde?
No contesto. No le debo detalles.
—Escucha —sigue, ignorando mi silencio—, tenemos que ajustar fechas. Tu padre había prometi
