DUSTIN
—Entonces... ¿no hay boda? —pregunta mi madre durante el postre.
Hoy es uno de esos días en los que comemos todos juntos. Mis padres han abierto una mesa en el jardín trasero, sobre el césped bien cortado y a unos metros del jardín de flores que mi madre lleva cuidando años.
—¿Cuántas veces más lo vais a preguntar? —me quejo.
No han dejado de hacerlo desde que volvimos de Nueva York meses atrás. Lea con el anillo que no se quita ni loca y yo con su nombre en mi mano. Considero que esa noche nos casamos, no con papeles ni con una ceremonia, nos casamos estando los dos solos en la cama el hotel.
—Es que no se entiende —añade su madre.
Lea a mi lado suelta una risita y se mueve el anillo en el dedo.
—Tendréis que hacerlo —dice ella, suena animada, como cada vez que llega la
