—¿Por qué tienes que irte siempre con Dalton?— La voz llena de resentimiento de mi pequeña niña, me hizo detener el cepillo que utilizaba en su cabelle azabache—¿Por qué nos dejas? ¿Lo amas más a él, que a papá?— El nudo en mi estómago aumentaba las náuseas que sentía. Suspirando y con el agotamiento encima, solo pude besar su cabeza tratando de encontrar palabras adecuadas.
Una niña de nueve años no entendería mi vida “amorosa”. No comprendería porque cada tres meses me iba de esta casa para ir con Dalton. No entendería lo que su padre me obligó hacer.
—Annette, cielo— Suspiré una vez más, tomando asiento a su lado en su gran banco de princesa— Prometo que te lo explicaré cuando tengas la suficiente edad para entenderlo— Tome uno de sus oscuros y brillantes mechones, dejándolo por de
