—¡No quiero hacer esto! —grito, golpeando el bate contra la tierra antes de arrojarlo contra el cercado del campo.
Eric camina hacia mí sin prisa.
—No te rindas.
—¡No me rindo! —replico, con rabia—. Pero hay cosas que no salen bien, ¿entiendes? ¡A veces las cosas no salen como deberían!
Mi voz se rompe al final. Siento el temblor en mis manos y la rabia contenida. Veo flashes de la sala de operaciones. La sangre, el sonido de las máquinas, el rostro pequeño y pálido de Thea.
—La vida no es justa —responde él, con tono bajo—. Pero sé que hiciste todo lo que podías.
—¡No fue suficiente! —resoplo, mirando el suelo—. Detesto lo que pasó. Detesto sentirme así. Pero soy buena, maldita sea. ¡Soy jodidamente buena!
Las últimas palabras salen como un susurro, una confesión que se me escapa d
