—Buenos días, mamá.
Ella suspira y me da un golpecito en el brazo. Comenzamos a caminar hacia la cocina donde mi padre con Holly, terminando de llevar la comida caliente a la mesa.
—Es sencillo, mamá —dice Holly sin levantar la vista—. No queremos ver nada que no deseamos. Y ustedes, aun con sus años y su… experiencia, no saben lo que es cerrar una puerta para hacer sus cosas.
Mi padre suelta una carcajada.
—¿Perdona?
Holly deja el cuenco en la mesa con un ruido sordo. Me mira mientras me acerco, y levanto la mano para que ella la choque con la mía.
—Eso es correcto —secundó, asintiendo a Holly. Mi padre me mira con diversión, su sonrisa de comisura a comisura. Mi madre, que nos ha seguido a la cocina, ahoga un grito, llevándose una mano al pecho. —La última vez —continuó, bajando la
