La habitación en el ático de Tampa de mis padres no es una habitación; todo aquí está diseñado para parecer perfecto, como si el orden pudiera anestesiar el caos. Las paredes claras, la cama enorme, las cortinas que dejan pasar la luz justa de la ciudad… todo grita comodidad, privilegio y control. Es un exilio de lujo. Una jaula dorada donde pueden monitorear cada uno de mis movimientos y asegurarse de que "repose". La convalecencia forzada, con mi cabeza palpitando y mi cuello inmovilizado por el collarín —aunque el dolor ya es manejable gracias a la medicación— es lo último que necesita mi temperamento. Lo que realmente deseo es libertad, acción y la capacidad de gritar.
Estoy sentada contra el respaldo de la cama, con las piernas dobladas, el iPad apoyado sobre los muslos. La pantalla
