El sol de la mañana se filtra a través de los ventanales del ático, proyectando sombras alargadas sobre la superficie de la encimera. Es un lugar hermoso, un refugio de diseño que grita éxito y modernidad, pero el silencio que lo habita me resulta ensordecedor. Me encuentro sentada en uno de los taburetes altos, rodeando mi taza de café con ambas manos, intentando que el calor del líquido me devolviera la sensación de control que Eric Evans me había arrebatado la noche anterior.
Sorbo el café, sintiendo la amargura en mi lengua. Me duele la cabeza, no por el alcohol, sino por el bucle de pensamientos que no me ha dejado dormir.
Escucho unos pasos arrastrándose por el pasillo y, segundos después, aparece Ámbar. Todavía está en pijama, con el cabello revuelto y esa cara de quien aún no ha
