Yo no sirvo para nadar. Nunca serví, y nunca serviré.
Mi única especialidad en el agua es nadar a lo perrito. La última vez que intenté aprender, terminé inconsciente, tirada en la arena con más agua dentro de mi cuerpo que litros de sangre… y un salvavidas de fétido aliento tratando de reanimarme.
Pero Alfonzo no entiende ninguna de estas razones, me quiere enseñar a nadar, porque dice que tengo que aprender a confiar en él y esa es la mejor forma.
En quien no confío es en mí. Mis brazos son torpes por sí solos y mis piernas tienen menos coordinación que gato con patines. Encima, tengo que usar traje de baño. Yo, que odio mostrar mi cuerpo, yo, que nunca me ejercito, yo, que…
—¡Apúrate y sal! —Alfonzo golpea la puerta de mi cuarto.
—¡No estoy segura de esto, Alfonzo!
—¡Yo sí! ¡Sal
