POV. EMILIA
Espero como un prisionero que aguarda su última cena antes de caminar por el pasillo de la muerte. Literal. Así estoy.
Veo por la ventana.
Luego finjo escribir.
Luego vuelvo a ver por la ventana.
Luego vuelvo a escribir aunque ya no escribo nada coherente.
Para mi buena suerte —o mala, no sé— he terminado los Rituales del demonio de glitter en mi libreta. Incluso añadí ilustraciones dramáticas.
Tal vez esa debería ser mi venganza: un libro de hechizos medievales para expulsar a Serrat de la faz de la tierra.
Suspiro.
La cafetería está casi vacía. El aroma a pan recién horneado me abraza, pero mi estómago está demasiado nervioso para agradecerlo. Siento que en cualquier momento voy a desmayarme, vomitar o escribir un bestseller. No sé cuál llegará primero. Miro el celul
