POV. FRAN
—¿Podrías vestirte? —me pide Serrat al cerrar la puerta de la habitación, con ese tono suyo que pretende ser razonable, pero siempre viene cargado de reproche.
Tomo el pantalón sin prisa y me lo pongo. No porque me incomode estar así frente a ella, sino porque no pienso darle el gusto de verme alterado.
—Dime, Serrat… ¿Qué es lo que haces aquí? —pregunto mientras me abrocho—. Porque no tienes ninguna caja.
Ella suspira.
Largo.
Ensayado.
La conozco demasiado bien. Ese es el suspiro previo al papel de su vida.
—¿Por qué me haces esto? —dice al fin, con la voz ligeramente quebrada, perfectamente medida.
Levanto la vista y la miro de frente. No hay enojo en mí. Tampoco culpa. Solo cansancio.
—¿Hacerte qué, Serrat? —pregunto con calma—. Dímelo tú.
Aprieta los labios y da un
