Brittainy Stewart.
La brisa helada que hay entre los edificios del centro de Nueva York me golpea la cara mientras observo el lugar al que vamos, una edificación gris y decadente frente a nosotros. Miramos el sanatorio, y su aspecto es como el de una sombra entre los árboles desnudos, con sus ventanas altas y cerradas como ojos vacíos que nos observan desde la distancia. Hay un silencio sepulcral, solo interrumpido por el crujido de nuestros pasos al tocar la grava del suelo.
Mason aprieta mi mano y lo miro de reojo. Su mandíbula está tensa, sus ojos clavados en la entrada del sanatorio como si estuviera enfrentándose a un demonio que lo atormenta y con el que desea acabar.
—Britt —su voz es baja, controlada—. ¿Estás segura de esto? No tienes que hacerlo si no quieres, no quiero arrastr
