Elle était assise comme si elle avait été coulée dans le fauteuil, jambes croisées, posture décontractée, son visage si ridiculement parfait qu'il me donnait envie de jeter toute ma routine de soins de la peau à la poubelle.
Je connaissais ce visage. Tout le monde le connaissait.
C'était Octavia—prix cinématographiques, campagnes de parfums de créateurs, le genre d'actrice capable de pleurer en gros plan et de faire pleurer toute la salle de cinéma.
J'avais regardé son dernier film trois fois et je ne lui avais toujours pas pardonné d'être morte magnifiquement sous la pluie.
En personne, elle semblait encore plus incroyablement parfaite. Comme si quelqu'un l'avait retouchée dans la vie réelle sans nous demander notre avis.
Je suis entrée derrière Ashton, mes jambes avançan
