"Monsieur, nous sommes arrivés", dit le chauffeur.
Quinze minutes passèrent...
La chambre de l'hôpital privé était silencieuse, à l'exception du lent goutte-à-goutte de la perfusion. Ashton était assis à côté du lit, réajustant la couverture sur l'épaule de Mirabelle. Son visage était rouge de fièvre, et ses cheveux collaient à son front en mèches humides. Il sortit son téléphone et passa un appel.
Presque une heure plus tard, Yvaine Carlisle entra en trombe, essoufflée, la sueur perlant à ses tempes. Elle manqua de heurter le montant de la porte."Qu'est-ce qui s'est passé ? Pourquoi elle brûle de fièvre ?" Mirabelle dormait, respirant de manière irrégulière. Ashton désigna le coin salon d'un geste du menton. Sa voix baissa d'un ton."Elle est tombée dans la piscine. Elle a fait
