Le couloir à l'extérieur était plongé dans le noir total, alors j'ai utilisé la lampe torche de mon téléphone pour balayer les murs, comme si je participais à une émission de chasse aux fantômes.
Finalement, j'ai trouvé le débarras—qui ressemblait littéralement au cauchemar d'un accro du bricolage. Des outils, des clous, des vis, des boîtes—un véritable cimetière de matériel empilé dans un coin.
Les pinces étaient enfouies quelque part au fond, comme si elles devaient de l'argent à quelqu'un. Je me suis hissée sur la pointe des pieds, m'étirant pour les atteindre comme si je passais une audition pour une version post-apocalyptique du Lac des cygnes.
À peine les avais-je saisies que mon pied a roulé sur quelque chose de sournoisement rond et traître. J'ai poussé un cri, perdu l'é
