Collection Impure et Pécheresse

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Elara.

Le restaurant est un modèle de tons or discrets ; c’est le genre d’endroit où les relations se nouent autour d’une poignée de main et se brisent autour d’un simple verre de Pinot Noir.

Silas est assis au centre d’une table ronde, entouré de trois des plus influents investisseurs en capital-risque de la côte Est. Je suis assise à sa gauche, ma cuisse fermement pressée contre la sienne sous la nappe blanche.

Je sens la chaleur qui se dégage de lui, un bourdonnement sourd qui rend impossible de se concentrer sur la conversation concernant les infrastructures et les incitations fiscales.

Je porte une robe de soie noire dos nu au décolleté vertigineux, maintenue par deux fines bretelles. Et, comme convenu, les perles. Sous la table, mes jambes sont nues, et à chaque mouvement de Silas, la laine de son pantalon effleure mon genou, me procurant une nouvelle décharge électrique.

« L’acquisition avance à un rythme qui laisse penser à une certaine… soif de réussite », dit Miller, un investisseur aux cheveux argentés, avec un sourire en coin. Il regarde Silas. « Tu as toujours été agressif, Silas, mais là, c’est différent. Plus personnel. »

Silas ne lève pas les yeux de son verre de vin. Il fait tournoyer le liquide rouge foncé, son pouce traçant le contour du verre d’une pression méthodique et soutenue. « Quand on trouve un actif sous-évalué depuis trop longtemps, Miller, on n’attend pas que le marché s’en rende compte. On l’acquiert. »

Sous la table, la main de Silas se pose sur ma cuisse. Ses doigts s’enfoncent dans ma chair tendre, sa paume remontant jusqu’à la chaleur humide et douloureuse entre mes jambes. Je me fige, ma fourchette cliquetant contre l’assiette en porcelaine.

« Ça va, Elara ? » demande Miller, les yeux légèrement plissés.

« Très bien », dis-je d’une voix rauque, comme un fantôme. « Juste… le sel. Il y en a un peu trop. »

Les doigts de Silas s’enfoncent plus profondément, un doigt large et calleux s’accrochant à mon entrée.

Il se déplace en cercles lents et délibérément interminables, le regard fixé sur Miller comme s’il parlait de la pluie et du beau temps.

Il est en train de me ruiner en parlant de millions de dollars, et son arrogance territoriale crasse me brouille la vue.

« Je crois qu’Elara est simplement fatiguée », dit Silas d’un ton suave. « La semaine a été longue, entre les réunions et les négociations. »

Soudain, la porte d’entrée du restaurant s’ouvre brusquement, laissant entrer une bouffée d’air humide de la ville.

Julien.

Il a l’air complètement débraillé. Sa cravate est tombée, sa chemise est froissée et son regard, hagard, scrute la pièce. Il aperçoit notre table, remarque la façon dont Silas est assis, le bras posé de manière possessive sur le dossier de ma chaise, et se met à marcher.

Il se fiche des tentatives du maître d’hôtel pour l’arrêter. Il se fiche des chuchotements des autres tables.

« Julian », dit Silas d’une voix basse et menaçante. Il ne retire pas sa main de mon entrejambe. Au contraire, il appuie plus fort, son majeur s’enfonçant dans mon intimité jusqu’à ce que je doive me mordre la lèvre pour ne pas crier. « Tu interromps un dîner privé. »

« Privé ? » Julian rit d’un rire saccadé et hystérique. Il s’arrête au bord de la table, les mains tremblantes, agrippé au dossier d’une chaise vide. « C’est comme ça que tu appelles ça, papa ? L’acheter avec des perles et des suites d’hôtel ? Me prendre ce qui m’appartient parce que tu as toujours été jaloux de tout ce que je possédais ? »

Un silence pesant s’installe autour de la table. Miller et les autres investisseurs échangent des regards profondément mal à l’aise, mais Silas ne bronche pas. Il prend une lente gorgée de vin, les yeux aussi froids que la glace dans les seaux.

« Tu n’avais rien, Julian », dit Silas d’une voix glaciale. « Tu avais une femme que tu ne savais pas comment garder, une vie que tu ne savais pas comment construire et une dette que tu ne pouvais pas rembourser. Maintenant, pars. Avant que je ne fasse intervenir la sécurité. »

« Elle était à moi ! » hurle Julian, la voix brisée. Il me regarde, les yeux suppliants. « Elara, dis-lui. Dis-lui que tu ne veux pas de ça. Dis-lui qu’il se sert de toi pour me faire du mal. »

Je regarde Julian – le garçon que j’ai cru aimer – et je sens la main de Silas, la réalité lourde et palpitante de son doigt en moi. L’un est le fantôme d’une erreur ; l’autre est l’homme qui, à présent, tient mon pouls entre ses mains.

« Je ne suis pas un objet, Julian », dis-je, les mots sortant dans un souffle court et saccadé. « On prend soin de moi. Pour la première fois de ma vie. »

Julian recule. Son regard se pose sur mon cou, sur les ecchymoses que les perles ne parviennent pas à dissimuler, puis il regarde son père. La réalisation le frappe de plein fouet. Il voit comment je me penche vers Silas, comment Silas n’a pas bougé d’un pouce, hormis le mouvement rythmé et imperceptible de sa main.

Il ne dit pas un mot. Il se retourne et sort en trombe du restaurant, la lourde porte vitrée se refermant derrière lui.

Dès que la porte se referme, Silas ne retire pas sa main. Il se lève, son ombre planant au-dessus de la table.

« Messieurs, veuillez nous excuser. Les négociations ont atteint un stade critique. »

Il ne me laisse pas le temps de répondre. Il me saisit le bras, sa poigne ferme et possessive, et me conduit au fond du restaurant, en passant devant les cuisines, jusqu’à une cave à vin privée, faiblement éclairée. Il referme la lourde porte en chêne d’un coup de pied et me plaque contre un casier de grands crus français.

L’air dans la cave est frais et humide, imprégné d’odeurs de chêne et de raisins en fermentation.

Silas ne dit pas un mot. Il saisit simplement le col de ma robe de soie et la déchire vers le bas, le tissu se déchirant dans un crissement sec et définitif. Je suis nue jusqu’à la taille, mes seins pâles et tremblants dans la pénombre.

Il ne retire pas son smoking. Il ouvre simplement sa braguette, son sexe jaillissant – épais, sombre et déjà vibrant d’une énergie frénétique. Il me saisit les hanches, ses doigts s’enfonçant dans ma peau.

Je suis déjà trempée par ce qu’il faisait sous la table. Il pénètre en moi d’un seul coup, profondément, viscéralement. Je hurle, ma tête heurtant le mur de pierre.

Il entame un rythme brutal et impitoyable, ses hanches s’écrasant contre les miennes avec un bruit sourd.

« Tu ne retourneras pas vers ce garçon », grogne-t-il en me saisissant les cheveux et en me tirant la tête en arrière pour que je sois obligée de le regarder. « Tu m’entends ? Il peut regarder, il peut pleurer, il peut crier, mais tu resteras exactement où je t’ai mise. »

« Oui », je sanglote, les mains posées sur le tissu de sa chemise blanche. « Je reste. Je suis à toi, Silas. Pour toujours. »

Tellement en colère, il me frappe avec une telle force que mes jambes tremblent. Il explore chaque centimètre de mon intérieur, son sexe heurtant des points qui me font frissonner de plaisir. À chaque fois qu’il atteint le fond, j’entends les bouteilles de vin s’entrechoquer dans leurs casiers.

L’apogée me frappe de plein fouet. C’est un spasme v*****t et rythmé qui prend naissance au plus profond de moi et se propage jusqu’à ce que je tremble de la tête aux pieds.

Silas ne ralentit pas. Il garde le rythme, ses coups plus courts, plus secs, jusqu’à ce qu’il laisse échapper un rugissement guttural. Il me plaque contre le mur de pierre, son corps se contractant tandis qu’il déverse sa semence profondément en moi, son front contre le mien au moment où il jouit enfin.

Il se retire finalement, le bruit humide de sa blessure étant le dernier.

« Ajuste ta robe », dit-il d’une voix redevenue froide et posée. « Une voiture nous attend. Nous rentrons au domaine ce soir. »

Je lui fais un signe de tête.

« Et Silas ? »

Il se retourne, les yeux sombres et indéchiffrables.

«Ne le laissez jamais revenir.»

Il esquisse un sourire narquois, un sourire sombre et maléfique. « Il n’aura plus rien à quoi se raccrocher. Je lui ai déjà pris sa vie. »