Depois do trabalho, eu fui até onde Yvaine estava fazendo uma sessão de fotos. Ela estava finalizando uma série de fotos para uma daquelas butiques indie artísticas que ninguém conhece, mas todos fingem adorar.
Quando ela finalmente se trocou de um vestido miniatura de cota de malha e saltos agulha, fomos para um dos lugares que ela frequenta — uma pequena butique na West 7th chamada Spitfire. Ela convenceu o dono a guardar um vestido que, segundo ela, tinha o meu nome costurado na alma.
Olhei para o vestido e perdi o fôlego. Cetim carmesim. Decote profundo. Uma f***a alta até a coxa que provavelmente poderia causar acidentes de trânsito.
Fiquei boquiaberta. "Você tá brincando. Eu não posso usar isso."
"Por que não?"
"É que... não é meu estilo."
"Esse é o ponto, querida
