LXIII
Dans une vieille maison, horriblement sombre et poudreuse, qui semblait être tombée en décrépitude avec son maître, et avoir pris, avec lui, les rides et le teint jaunâtre de la vieillesse, demeurait Arthur Gride.
C’est du fond de la chambre la plus triste et la plus affamée de toute cette maison, le temple de la tristesse et de la faim, qu’un beau matin se firent entendre les accents chevrotants de la voix du vieil Arthur Gride, gazouillant d’un ton de croque-mort, la queue de quelque chansonnette oubliée :
Tari ta ta,
Jette-moi là
Tes vieux souliers, car je t’épouse ;
Toute fille en sera jalouse.
Le beau fiancé cherchait dans sa vieille friperie lequel de ses vieux habits, l’habit tabac, l’habit rémoulade, ou l’habit vert bouteille, lui siérait le mieux pour le jour de son m
