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Sloane.
A luz de néon do The Wayfarer piscava do lado de fora da janela, projetando um pulso azul rítmico e doentio sobre o papel de parede bege do quarto do motel. Combinava com a pulsação latejante na minha cabeça. Seiscentos quilômetros de estrada ainda vibravam nos meus ossos, e o silêncio do quarto era muito mais exaustivo do que o rugido da rodovia.
Leo era um pequeno monte imóvel na segunda cama de solteiro, sua respiração profunda e regular, um contraste gritante com a energia frenética que emanava de Caleb.
Caleb não havia tirado sua jaqueta de couro. Estava parado junto à janela, suas mãos grandes agarrando as ripas de plástico da persiana, encarando o estacionamento encharcado pela chuva como se esperasse que a diretoria do St. Jude surgisse de repente para lhe roubar o r
