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HARPER
Un paio d’ore più tardi, ci trovavamo al ristorante Double B, in attesa di incontrare il presidente di una gang di motociclisti. Io ero seduta accanto a Reed, il suo braccio appoggiato allo schienale del divanetto, le sue dita che mi sfioravano la spalla. Non c’era nessuno seduto di fronte a noi e, con la sua stazza, riuscivo a malapena a vedere chiunque altro nel ristorante attorno a lui.
«Hai detto che questo posto è di proprietà di una gang di motociclisti?» chiesi, guardandomi attorno. Non c’era nulla nel ristorante che me lo facesse pensare. Era il tipico locale vintage costruito decine di anni prima, probabilmente quando era stata fatta l’autostrada. Ingresso centrale, divanetti lungo le pareti che facevano tutto il giro della sala. Posti al bancone lungo il centro. Noi
