Piove sull'asfalto grigio di una strada affollata.
Piove sull'aiuola sporca, dove ostinata
una rosa nuova prova a nascere.
Piove per me, per nascondere
le mie lacrime—che cadono
dagli occhi stanchi
in una pioggia incessante.
Goccia dopo goccia,
per ogni ricordo che fa male.
…
La Rosa e l'Asfalto
La pioggia batteva monotona sul parabrezza dell’auto, distorcendo le luci dei lampioni e dei fari in strisce colorate e liquide. All’interno, il silenzio era spesso, rotto solo dal ticchettio dell’acqua e dal respiro affannoso di Marco.
Fuori, il mondo sembrava essersi lavato via. L’asfalto lucido rifletteva la corsa affannosa delle persone che, coi colletti rialzati e le ombrelli aperti, cercavano rifugio. In un’aiuola spartitraffico, resa un pantano di terra e cartacce, una rosa rossa
