La strada di BrightonIl mattino dopo ci alzammo per tempo, ma lo zio era di pessimo umore perché di Ambrose non si aveva notizia. Mio zio in verità era diventato come una di quelle formiche di cui avevo letto in un libro, talmente abituate a essere nutrite da formiche più piccole che quando sono lasciate a loro stesse muoiono di fame. Fu soltanto grazie all’aiuto di un uomo procurato dall’albergatore e del domestico di Fox, mandato espressamente a chiamare, che egli riuscì come Dio volle a terminare la sua toeletta.
«Devo assolutamente vincere questa gara, nipote», mi disse quando ebbe finito di far colazione; «non posso permettermi il lusso di essere battuto. Guarda un po’ dalla finestra se i Lade sono già arrivati».
«Vedo sulla piazza un tiro a quattro di cavalli sauri; con tutta una f
