J'ai Giflé Mon Fiancé et Épousé Son Ennemi Milliardaire

Chapter 4

　　Dès qu'ils sont partis, Yvaine m'a entraînée hors du club.

　　Merde. Je détestais que Catherine ait prédit chaque pensée qui me traversait l'esprit. Oui, je considérais encore l'idée de sauver ma relation avec Rhys. Mais maintenant ? La vérité était là, indéniable et crue—ils avaient couché ensemble dans mon dos depuis le début. Et moi ? J'étais juste la fille en trop dans leur histoire glauque.

　　Ce que je ne comprenais pas, c'était pourquoi Catherine avait simulé sa disparition il y a quatre ans. Qu'avait-elle exactement caché ? Et pourquoi revenir maintenant ?

　　Mes yeux brûlaient. J'ai levé la tête vers le ciel, retenant les larmes.

　　Très bien. Catherine est de retour. Parfait. Maintenant, ils peuvent tous se retrouver comme une petite famille heureuse à quatre, et moi... Moi, j'étais enfin libre.

　　"Mira... je suis tellement désolée. Je ne savais pas qu'ils seraient là ce soir. Je ne savais même pas que Catherine était revenue." Les yeux d'Yvaine débordaient de regret.

　　J'ai laissé échapper un rire amer et j'ai secoué la tête.

　　"Moi non plus. Mais je l'ai entendu fort et clair—ils se sont amusés ensemble depuis un moment. Pour eux, j'étais juste un obstacle."

　　"Ces salauds !" a sifflé Yvaine entre ses dents serrées.

　　"Tu devrais dire à tes parents. Leur montrer que Catherine n'est pas l'ange parfait qu'ils croient. Et les parents de Rhys ? Ils ne toléreront jamais un scandale pareil."

　　Je suis restée silencieuse un moment. Yvaine avait raison—les parents de Rhys étaient les seuls à m'avoir soutenue. Mais c'était leur fils. Ils ne me choisiraient pas à sa place. Pas à la fin.

　　Et mes parents ? J'ai lâché un grand soupir, lourd et fatigué.

　　"Tu sais mieux que quiconque—ils ne se soucient que de Catherine. Peu importe ce que je fais, je ne la remplacerai jamais."

　　Yvaine a saisi mes épaules, son regard s'assombrissant d'inquiétude.

　　"Et maintenant ? Tu vas les laisser t'humilier ?"

　　"Peut-être." Ma voix s'est faite un murmure, alourdie par la lassitude.

　　"Peut-être que si j'accepte, ce sera enfin terminé."

　　Soudain, le téléphone d'Yvaine a vibré. Elle a jeté un coup d'œil à l'écran, ses sourcils se sont froncés de frustration.

　　"Mira, mon agent vient d'appeler. Il y a un tournage publicitaire de dernière minute—je dois y aller tout de suite. Tu peux rentrer seule ?"

　　J'ai hoché la tête, parvenant à esquisser un léger sourire.

　　"Vas-y. Ne t'inquiète pas pour moi. Je t'appellerai quand je serai rentrée."

　　Après son départ, j'ai appelé un taxi. Instinctivement, j'ai donné au chauffeur l'adresse de chez moi. Mais à peine deux minutes après le départ, une pression étouffante s'est abattue sur moi.

　　"Non, attendez," ai-je dit rapidement. "Emmenez-moi dans un bar. N'importe lequel. Loin de Roxanne."

　　Le chauffeur n'a pas sourcillé, visiblement habitué aux demandes erratiques des cœurs brisés de Skyline.

　　Nous nous sommes finalement arrêtés devant une boîte de nuit inconnue. Cordons de velours. Une foule de gens influents maniant des perches à selfie. Je ne me suis pas donné la peine de vérifier le nom. J'ai glissé quelques billets au videur et je suis entrée.

　　Directement au bar.

　　"Un whiskey sour. Grand. Continuez à les servir."

　　"Madame, vous devriez peut-être ralentir," a dit le barman doucement, une inquiétude dans la voix.

　　J'ai claqué mon verre vide sur le comptoir et j'ai tendu ma carte.

　　"J'ai mal articulé ? Faites-moi le plein !"

　　Le barman a soupiré, mais il a obtempéré.

　　"Il a raison," a murmuré une voix douce et magnétique à côté de moi. "Trop d'alcool peut altérer les fonctions cognitives et le jugement. Sauf si tu as envie de te réveiller dans le lit d'un inconnu ce soir—"

　　Je me suis tournée, agacée—puis je me suis figée.

　　C'était lui.

　　L'homme d'hier soir. Mon nouveau voisin. Celui qui m'avait tendu mes clés avec toute l'élégance désinvolte d'une statue de la Renaissance.

　　"Tiens, tiens. C'est encore toi." J'ai haussé un sourcil, un sourire taquin aux lèvres. "Tu ne peux vraiment pas résister à te mêler des affaires des autres, hein ?"

　　Il a ri doucement, complètement impassible.

　　"Dis-toi que j'ai juste un bon instinct pour filer un coup de main."

　　J'ai poussé un soupir exagéré.

　　"Tu es un héros, vraiment. Mais je n'ai pas besoin d'être sauvée, Monsieur Clés."

　　"Je sais," a-t-il répondu calmement, levant son verre pour en prendre une gorgée lente. Ses yeux étaient clairs et perçants.

　　"Mais tu sembles avoir désespérément besoin de clarté."

　　J'ai froncé les sourcils.

　　"C'est comme ça que tu traites tous tes voisins ? D'abord leurs clés, ensuite leur dignité ?"

　　Il a éclaté de rire, un son grave et riche. "Seulement quand le voisin a l'air à deux doigts de péter un câble."

　　"Mais je suis toujours en train de péter un câble," ai-je murmuré, soudain plus calme. "Avoue que c'est un peu pathétique... Comme si j'avais enchaîné les échecs toute ma vie."

　　Il n'a pas ri. Il ne s'est pas précipité non plus pour me rassurer. Il n'a même pas nié ce que je venais de dire.

　　Il s'est contenté de me regarder. Calme. Silencieux. Comme s'il observait un désastre au ralenti, sans aucune intention de l'arrêter.

　　"Tu n'as pas tort," a-t-il dit enfin, sa voix basse et constante.

　　"Tu es assez douée pour créer des catastrophes. Comme maintenant—tu tiens à peine debout et tu demandes encore plus d'alcool."

　　Je me suis figée, fronçant automatiquement les sourcils.

　　Mais il a continué, son ton décontracté, comme s'il feuilletait un livre et était tombé sur une phrase qu'il connaissait déjà par cœur :"Mais étrangement, tu sembles toujours rencontrer quelqu'un qui refuse de s'en aller... juste avant que tout ne s'effondre."

　　Je l'ai fixé, à moitié choquée, à moitié suspicieuse.

　　"Est-ce que tu... flirtes avec moi ?"

　　Il m'a souri lentement, ses yeux se courbant avec juste ce qu'il faut de malice. Sa voix était douce et provocatrice, comme du velours recouvrant de l'acier.

　　"Est-ce que cela te rassure un peu ?"

　　Sa voix était basse et chaude, comme du whisky versé dans un verre à minuit—un peu enivrant, un peu dangereux. Il m'a regardée avec une intensité presque incontrôlable, comme s'il pouvait se pencher tout près et murmurer des choses dans le noir, sur un lit, en demandant si sa caresse était assez ferme.

　　Mon cœur a loupé un battement. Mes joues se sont empourprées instantanément. Mes doigts se sont crispés contre le bord du comptoir.

　　Je devais le regarder correctement. Vraiment le voir.

　　Ce visage... il n'était pas seulement beau. Il avait cette maturité tranquille et dévastatrice, qu'aucun parfum ni aucun gel ne pourrait jamais simuler. Pas de celle qu'on trouve chez les jeunes garçons trop soignés qui dansent sur la musique électro comme s'ils étaient les rois du monde.

　　Une pensée sauvage et inattendue a traversé mon esprit.

　　Si je le laissais partir ce soir, peut-être que je rejetterais l'une de ces rares et gracieuses occasions où le destin offre une seconde chance.

　　Avant de pouvoir m'en empêcher, ma main a saisi la manche de sa veste de costume. Je me suis levée du tabouret, le cœur battant.

　　"Alors, Monsieur Clés," ai-je dit d'une voix rauque mais déterminée, "puisque tu tiens tant à aider... pourquoi ne pas aller jusqu'au bout ?"

　　Il ne s'y attendait visiblement pas. Ses sourcils se sont légèrement soulevés, une lueur de surprise est passée sur son visage—mais il n'a pas reculé. Il n'a pas ri. Il s'est contenté de dire, calme et posé : "OK, tant que tu le regretteras pas quand t'auras retrouvé tes esprits."

　　"J'en suis sûre," ai-je répondu sans hésiter.

　　Serrant plus fort son poignet, je l'ai tiré à travers la foule et hors du bar.

　　Le vent de la nuit nous a frappés comme une gifle purificatrice, les lumières de la ville scintillant au-dessus.

　　Je ne me suis accordé aucune pause. Pas le temps de réfléchir, pas d'espace pour le regret.

　　Nous avons traversé la rue. Nous sommes entrés dans le hall de l'hôtel le plus proche.

　　Parce que ce soir, j'avais besoin de savoir si j'avais le courage d'accepter ce que le destin avait placé devant moi.

　　Ça devait être une sacrée nuit, car en me réveillant, la lumière du jour inondait la pièce à travers les rideaux, et les chiffres rouges du réveil digital affichaient 10h07 avec l'arrogance d'une nonne te surprenant à sortir discrètement de l'église. Les draps portaient encore son odeur—bergamote et péché—et les réminiscences de notre nuit passée faisaient vibrer mon corps.

　　Je fixais le plafond, songeant : C'était du sexe absolument phénoménal. Du genre qui te ravage, te ravit, et te rend assez bête pour en vouloir plus. J'avais mal partout—mais d'une façon délicieusement douloureuse.

　　Par contre, ma tête... c'était un vrai champ de bataille. J'avais l'impression qu'une centaine de petits marteaux-piqueurs travaillaient mon crâne sans relâche. L'alcool de la veille s'était rebellé, et mon cerveau en payait le prix, comme si un fer rouge brûlant s'était enfoncé dans ma tempe. Je n'avais aucune idée de combien j'avais bu—clairement plus que je n'aurais dû.

　　Les détails s'étaient dissipés, engloutis dans une brume plus épaisse qu'un matin londonien. En gémissant, je me suis levée du lit. Un autre grognement m'a échappé en récupérant mes vêtements éparpillés.

　　Le plan était simple : M'habiller. Sortir en douce. Faire comme si rien ne s'était passé. J'avais à peine attrapé ma jupe qu'une voix m'a interrompue.

　　"Tu pars déjà ?"

　　Merde.

　　Je me suis retournée—très lentement, à cause de la gueule de bois et de la honte—et je l'ai vu, debout dans l'embrasure de la porte de la salle de bain, une serviette négligemment nouée autour des hanches. Des gouttelettes s'accrochaient à ses abdos, captant la lumière du matin et glissant le long de son torse en V.

　　Je l'ai regardé. Sans honte.

　　Les images de la veille ont afflué de nouveau dans mon esprit. Soudain, j'ai ressenti une soif intense.

　　"Il faut qu'on parle," a-t-il dit.