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GRACE
«Siete dalla parte sbagliata della legge, Sceriffo.» La voce di Papà mi arrivò fin dove mi trovavo, nascosta dieci metri più in alto sul promontorio. Era rozza e profonda, carica di cattive intenzioni nel riecheggiare contro le rocce. I suoi abiti erano vecchi e stracciati. Era sporco, il sole caldo gli faceva colare rivoli di sudore attraverso la polvere che aveva sul collo.
«La parte sbagliata di una pistola,» replicò Travis, in piedi accanto a lui a ridere, per poi sputare un grosso ammasso di tabacco masticato sulla terra ai suoi piedi. Non dovevo trovarmici vicino per sapere che puzzava da morire. Se anche il ruscello dietro casa fosse stato pieno d’acqua invece che secco in quel periodo dell’anno, non avrebbe avuto importanza. Quell’uomo semplicemente si rifiutava di lavar
