Chapter 4
1289 Palavras
POV de Zarelle
Les pneus crissèrent sur le gravier, un son sec qui me faisait tressaillir à chaque tour de roue. À travers les vitres teintées, les chênes ancestraux se dressaient comme des sentinelles d’argent, leurs branches frémissant dans un accueil que je n’étais pas certaine de mériter.
La main de Cyric se posa sur la mienne avant que je ne commence à torturer mes ongles.
« Respire, petite louve. »
En sortant, l’air me heurta de plein fouet, saturé d’une magie de meute si dense que mes dents en picotèrent. Trois ans. Trois ans que je n’avais pas humé le parfum vif de la sauge mêlé à nos marqueurs territoriaux, ni entendu les carillons du jardin ouest, là où repose Maman.
Les grandes portes s’ouvrirent avant même que nous les atteignions.
Mon père se tenait sur le seuil, la lumière matinale sculptant ses larges épaules. Le journal froissé dans sa main trahissait l’indifférence qu’il tentait de feindre.
« Alors… » Sa voix gronda comme un orage lointain. « Mon petit louveteau fugueur daigne enfin rentrer. »
Je ne le laissai pas finir.
Le choc nous coupa le souffle. Ses bras — ces bras qui me juchaient sur ses épaules quand j’étais gosse — se refermèrent sur moi avec une douceur bouleversante. Vanille et whisky vieilli : l’odeur de la sécurité absolue m’enveloppa.
« Tu ne m’as même pas laissé faire mon discours d’Alpha », marmonna-t-il contre mes cheveux. Je sentis ses lèvres effleurer ma tempe. « Douze points sur le sens des responsabilités. Des rappels historiques. Un vrai chef-d’œuvre. »
Un rire tremblant m’échappa. « Alors récite-le maintenant. Je t’écoute. »
Il m’écarta juste assez pour essuyer de ses pouces rugueux les larmes que je ne sentais même pas couler. Quand son regard glissa vers les traces de piqûres autour de mes coudes, une lueur sauvage incendia ses yeux dorés.
Le grondement de Cyric se mêla au sien. Nos liens de meute vibrèrent, chargés d’une fureur partagée. Nul besoin de mots. Ils avaient vu. Ils savaient.
« Sunlight Ridge ne t’approchera plus jamais. » La voix de mon père portait le poids de siècles de lignée. « Ce petit Ashmoor n’aurait pas le temps de poser une patte ici que je l’aurais déjà réduit en miettes. »
Je lâchai enfin le dernier vestige de l’emprise de Calden. « C’est fini entre nous. »
Ses narines frémirent, jaugeant ma détermination. Ce qu’il y lut le fit hocher la tête avant de me serrer de nouveau contre lui. « Bienvenue à la maison, princesse. »
Au-delà des fenêtres, les hurlements s’élevèrent — d’abord un seul, puis dix, puis des centaines — une vague de voix célébrant le retour d’une fille qu’ils n’avaient jamais vraiment perdue.
« La Déesse-Lune ne t’a pas créée pour être la note de bas de page d’un Alpha », vibra sa voix contre ma joue. « Ton véritable âme-sœur, lui, saura ta valeur. »
« Je le sais. » Toute tension se dissolvait en moi.
Les bottes de Cyric résonnèrent sur le parquet alors qu’il s’affalait sur l’accoudoir du canapé. « Réservation chez Lutter & Wegner à vingt heures. Salon privé. »
Mon père haussa un sourcil — son seul avertissement avant que sa voix d’Alpha ne tombe, catégorique : « Tu n’es pas censé réviser l’acquisition de Tokyo ? »
« Délégué. » Cyric dévoila ses canines dans un sourire insolent. « Faut savoir gérer ses priorités, vieux. »
Le coin de la bouche de mon père tiqua. Cyric savait toujours comment le désarmer.
« En parlant de priorités… » enchaîna mon frère en me désignant du menton. « Elle a accepté de reprendre sa place à la table. »
Le regard de mon père se fit plus incisif. Trois ans plus tôt, il me préparait à diriger nos activités européennes — une Oméga brisant les codes dans un monde de PDG Alphas. Le fait qu’il m’ait attendue…
Je redressai la colonne, ancrée, certaine. « Je suis prête à servir la meute. »
Fini de courir après une chimère. Fini de me rapetisser pour entrer dans les cases d’un Alpha. Sunlight Ridge avait tenté de m’effacer, mais ici… ici, j’étais une Feymere.
Le grognement approbateur de mon père fit vibrer les murs. « Ça, c’est mon sang. » Il me guida vers le grand escalier. « Tavion a préparé ton nid. »
« L’oncle Tavion se souvient encore de mes raids nocturnes dans la cuisine ? » plaisantai-je.
« S’il te plaît… » Cyric leva les yeux au ciel. « Il tient un tableau Excel de tes fruits préférés. Ses raisins japonais coûtent plus cher que son salaire. »
Ma chambre exhalait la lavande et une sécurité animale. Po, mon panda en peluche, m’attendait sur les oreillers. Je plongeai mon visage dans sa douceur, et les derniers débris du monde de Calden s’évaporèrent.
Père resta sur le seuil, silhouette découpée par l’or de l’après-midi. « Repose-toi, ma petite. Ce soir, on fera trembler la toiture. »
Quand la porte cliqua, je me roulai dans mon nid de plumes. Dehors, le vent portait la rumeur de la meute : le festin qu’on préparait, la relève des sentinelles, les jeux des louveteaux. Le rythme d’une meute qui n’avait jamais cessé d’être la mienne.
POV d’Alpha Merek
La porte se referma. Après trois ans, ma fille était enfin là.
En bas, Cyric m’attendait, immobile au pied de l’escalier — mon héritier en tout point. Je m’installai dans mon bureau, le cuir de mon fauteuil gémissant sous mon poids.
« Montre-moi. »
Pas de préambule. Juste l’ordre d’un Alpha qui attendait ce moment depuis trois ans. Personne ne se sert de ma fille impunément.
Le sourire de Cyric était tranchant comme une lame. La lueur de sa tablette projetait des ombres dures sur son visage.
« Thessaly Ashmoor », murmura-t-il avec un mépris glacé. « Née Thessaly Voss. L’ex de Calden… jusqu’à ce qu’elle grimpe l’échelle sociale en séduisant son frère aîné, Daelen. »
Je me penchai en avant, le cuir protestant.
« Pas bête », continua Cyric en faisant défiler des archives. « Daelen était l’héritier légitime. Jusqu’à… cette fameuse escarmouche à la frontière, il y a trois ans. Comme c’est pratique. »
Mes griffes entaillèrent les accoudoirs. « Tu es en train de dire que… »
« Que la pauvre "veuve" est retournée vers son amour de jeunesse avant même que le sang soit sec ? Et que notre fille a été saignée à blanc pour garder cette vipère en vie ? » Les yeux de Cyric étincelèrent.
L’air s’épaissit, saturé d’une odeur de cèdre brûlant — mon loup prenait le dessus. Assez toléré cette farce.
« Creuse encore », grondai-je. « Je veux chaque cadavre dans son placard. Chaque murmure sur cette mort "accidentelle". »
Les crocs de Cyric brillèrent. « C’est déjà en cours. »
Parfait. Épluchons ses mensonges.
Je me levai, mon ombre dévorant le mur. « Il y a autre chose. Nous organisons un banquet. Qu’il soit digne de notre lignée — et du retour de Zarelle. »
Cyric n’avait pas besoin de notes. Je voyais les rouages tourner : traiteurs, sécurité, diplomatie.
« Les critères pour la liste d’invités ? »
Un sourire lent étira mes lèvres. « Tous les Alphas qui comptent. » J’éraflai l’accoudoir d’une griffe. « Et assure-toi que les petits Ashmoor reçoivent leur invitation en main propre. »
L’intention n’avait rien de subtil. Ce ne serait pas une simple fête — mais une mise à mort enveloppée de soie et de champagne. Que l’aristocratie lupine voie ma fille resplendir. Et que Calden assiste, impuissant, au triomphe de l’Oméga qu’il a traitée comme un déchet.
« Compris, Père », dit Cyric en s’inclinant. « Je m’en occupe personnellement. »
- Escritor
