Ela estava sentada como se tivesse sido derramada na cadeira, pernas cruzadas, postura descontraída, seu rosto tão absurdamente perfeito que me deu vontade de jogar a minha rotina de cuidados com a pele no lixo. Eu conhecia aquele rosto. Todo mundo conhecia. Ela era a Octavia — prêmios de cinema, campanhas de perfume de grife, o tipo de atriz que conseguia chorar em um close-up e fazer todo o cinema chorar junto. Eu havia assistido ao filme mais recente dela três vezes e ainda não tinha perdoado ela por morrer lindamente na chuva. Pessoalmente, ela parecia ainda mais impossivelmente impecável. Como se alguém tivesse fotoshopado ela para a vida real sem pedir nossa permissão. Entrei atrás de Ashton, minhas pernas se movendo no piloto automático, e deslizei para o assento em frente a ela.
