J'ai Giflé Mon Fiancé et Épousé Son Ennemi Milliardaire

Chapter 3

　　"Est-ce vraiment nécessaire ?" Je me tenais à la fin de la file, grelottant, tirant désespérément sur l'ourlet de ma jupe désespérément courte. J'avais l'impression que si j'ouvrais la bouche pour parler, mes sous-vêtements seraient exposés à la vue de tous.

　　"Chérie, on a payé une fortune pour entrer ici. Bien sûr qu'on va jouer le jeu à fond. Tu ne comprends pas ?" a déclaré Yvaine avec l'assurance d'une reine de la mafia, défiant le vent glacial sur ses talons de cinq pouces sans la moindre trace de peur.

　　"Mais n'est-ce pas un peu trop—" Je n'ai même pas pu terminer avant qu'une rafale brutale ne me gifle comme si elle avait une vendetta personnelle. J'ai aussitôt remonté la fermeture de ma doudoune et me suis recroquevillée sur moi-même comme une crevette gelée.

　　Yvaine a poussé un soupir théâtral. "Mira, allons. On va dans un bar, pas en expédition arctique."

　　"Je suis juste contente de ne pas finir à l'hôpital pour hypothermie ce soir, merci," ai-je répondu sèchement.

　　Elle a roulé des yeux si fort que j'ai cru qu'ils allaient tomber, m'a adressé un regard de déception, mais s'est tue. Petite victoire. Ma doudoune était sauve—pour l'instant.

　　Je pensais qu'on devrait attendre comme tout le monde. C'était la raison pour laquelle je portais cette forteresse thermique de manteau. Mais clairement, j'avais sous-estimé Yvaine.

　　Elle n'avait aucunement l'intention de suivre les règles.

　　Avec la facilité de quelqu'un qui l'avait fait mille fois, elle a glissé un billet enroulé dans la main du videur, sa paume effleurant son torse dur comme un roc tel une James Bond girl qui aurait oublié son martini.

　　Dix secondes. C'est tout ce qu'il a fallu. Nous sommes entrées.

　　Yvaine avait cette beauté qui faisait instantanément oublier aux hommes le protocole—et l'éthique.

　　Et tout aussi facilement, nous sommes passées à l'intérieur du Roxanne.

　　L'endroit était imprégné de chaleur, de parfum et de l'arôme pétillant du champagne. J'ai arraché ma veste dès que nous avons franchi la porte, seulement pour faire face à un regard de Yvaine signifiant "tu cherches vraiment à m'humilier".

　　Elle a confié son manteau à un serveur qui passait d'un simple geste de la main, comme si elle l'avait engagée personnellement. Royale, sans effort, née pour ça.

　　J'ai essayé d'imiter ses mouvements. Échec total. J'ai failli faire tomber mon sac à main et j'ai trébuché comme un hamster qui venait de se réveiller d'une sieste dans le congélateur.

　　Gracieuse ? Absolument pas. On aurait dit un animal écrasé, mais en talons Gucci.

　　Si je n'avais pas su que chaque cocktail ici coûtait à peu près autant que le solde de mon compte bancaire, j'aurais pu me convaincre que je m'en sortais plutôt bien.

　　"Bon sang !" me suis-je exclamée, les yeux rivés sur le menu comme s'il venait d'insulter toute ma lignée.

　　Yvaine m'a jeté un coup d'œil en coin et a ricané. "Détends-toi. Ce soir, c'est pour moi."

　　J'ai soufflé avec quelque chose qui s'apparentait dangereusement à de la reconnaissance. Vu que j'avais failli rompre des fiançailles, risqué d'être exilée sur une île tropicale par mes parents et que je devais prévoir un budget pour un répulsif à serpents, j'avais besoin de toute la générosité possible.

　　Malgré les prix, le décor était de première classe : de jeunes acteurs ambitieux, des mannequins d'une beauté outrancière et une légion de financiers qui avaient l'air de donner des conférences TED en Burberry.

　　C'était un buffet scintillant de vanité et d'hormones, enveloppé dans un éclairage de velours et l'illusion du pouvoir.

　　Nous avons trouvé une table près du bar et nous n'avions même pas encore commandé à boire qu'un barman nous fixait déjà du regard.

　　Difficile de le rater—grand, des traits sculptés, les manches retroussées juste assez pour montrer des avant-bras bien entraînés.

　　Il n'aurait pas dû être en train de préparer des cocktails—il aurait dû être exposé au Louvre. Ou au moins être la star de la nouvelle campagne de parfum de Dior. Peut-être était-ce la raison pour laquelle ce club était si cher : même le personnel devait être parfait.

　　"Deux Français 75 avec cognac."

　　Avant que je ne puisse trouver le cocktail le moins cher sur le menu, Yvaine avait déjà lancé sa commande au barman. "Et bien corsé."

　　Et bien sûr, elle n'a pas oublié de montrer son sourire signature—celui qui oscillait parfaitement entre sexy et innocent, le menton légèrement incliné pour dire "Oups, je ne voulais pas flirter."

　　Le barman a attrapé le gin sans effort, lui adressant un demi-sourire. "Soirée difficile ?"

　　"Plutôt un désastre de niveau fiançailles," a-t-elle dit en me montrant du pouce avec désinvolture. "Et ça va bientôt se terminer."

　　Je lui ai lancé un regard. "Ravi que ma vie privée soit maintenant une émission publique."

　　Elle a tapoté ma main avec une fausse compassion. "Chérie, cet endroit vit de catastrophes amoureuses. Sans mauvaises décisions, personne n'achèterait de boissons."

　　Puis elle s'est éloignée et s'est fondue dans la foule, basculant en mode Reine Sociale comme si quelqu'un avait appuyé sur un interrupteur. En moins de dix secondes, elle a effectué un balayage visuel—semblable à un faucon repérant sa proie—avant de se retourner et de pointer son doigt parfaitement manucuré vers le bord de la piste de danse.

　　"OK, écoute. Il te faut un rebound. Premier candidat : un mètre quatre-vingt-dix, les cheveux mieux coiffés que la boussole morale de ton ex-fiancé, la chemise déboutonnée juste ce qu'il faut pour crier sexy sans tomber dans le vulgaire. Il possède soit un yacht, soit au moins une carte VIP."

　　J'ai secoué la tête. "Non."

　　Ses yeux se sont dirigés vers une nouvelle direction. "Deuxième candidat : musicien en galère. Habillé comme si le jour de paie n'était pas encore arrivé, mais assez séduisant pour lui pardonner. Il a ce charme désarmant : tu financerais son prochain album sans hésiter."

　　"Non."

　　Elle a soupiré, puis a pointé à nouveau. "D'accord. Troisième candidat : L'esprit papa, mais le bon modèle : celui qui te prépare ton café et prend tes rendez-vous médicaux, celui qui drague au bistrot en parlant de complot climatique ."

　　J'ai gémi dans mes mains. "Yvaine, s'il te plaît."

　　Elle n'a pas cédé. "Mira, tu comptes rester là, collé au mur comme un lézard décoratif ? Ce soir, tu ne répares rien—tu redémarres tout."

　　Juste au moment où elle se préparait pour une quatrième série de recommandations pour un rebound, elle s'est figée soudainement. C'était comme si quelqu'un avait mis son système entier en mode silence.

　　Puis, avec une fausse désinvolture, elle a dit : "Hey, tu veux aller aux toilettes ?"

　　J'ai plissé les yeux. "Non ?"

　　"Ou peut-être changer de table ? L'ambiance est bizarre ici." Son sourire était tendu, et sa voix grinçait comme des talons en fin de soirée.

　　Ambiance étrange ? On était là depuis quoi… dix minutes ? À peine le temps de commander nos boissons. Selon Yvaine, on n'avait même pas encore fini le générique.

　　Puis, j'ai suivi son regard.

　　Un demi-box privé.

　　Rhys.

　　Il avait un bras passé autour d'une femme. Sa tête reposait sur son épaule, maquillage impeccable, sourire poli et sans effort.

　　Je n'avais pas besoin de plus de détails.

　　Ce visage—je ne l'oublierai jamais.

　　Il y a quatre ans, une fille avait disparu dans des circonstances mystérieuses. Dans ma naïveté, j'avais cru qu'elle avait simplement "pris du recul", choisissant de s'effacer avec altruisme d'un avenir avec Rhys.

　　Et maintenant, voilà Catherine—installée sur les genoux de mon ex-fiancé, dans une pose si intime qu'elle ressemblait moins à un simple rendez-vous dans un bar qu'à une version bon marché de Cinquante nuances de Grey.

　　Je m'étais persuadée que c'était du passé. Que j'en avais fini avec lui. Nous avions rompu. C'était terminé. Temps de passer à autre chose.

　　Jusqu'à ce que j'entende la suite.

　　"Franchement, je pensais pas qu'elle craquerait juste pour une tasse."

　　La voix de Catherine était douce, remplie de fausse pitié—le genre qui ressemble à celle de quelqu'un venant de tuer un homme et qui recouvre maintenant délicatement le corps d'une couverture.

　　Elle a tourné doucement le vin dans son verre, ses lèvres se courbant en un sourire presque parfait.

　　"Bien sûr que j'ai mis cette tasse bien en vue. Je voulais qu'elle remarque. Après tout, elle ne sait toujours pas qu'on se voyait en cachette. Il est temps qu'elle ait un petit indice, non ?"

　　Elle a levé les yeux vers Rhys, son regard brillant d'admiration.

　　"Pourtant, chéri, ton interprétation était impeccable. J'ai presque cru que tu étais inquiet qu'elle découvre notre relation, au lieu de simplement m'aider à composer cette scène. Elle est tellement bête—évidemment, elle a pensé que tu étais contrarié à cause de la tasse, pas paniqué à l'idée qu'on découvre notre histoire.."

　　Rhys a gloussé doucement, tranquille et sûr de lui : "Je devais faire semblant d'y attacher de l'importance. Elle passe chaque jour à essayer d'être la petite amie parfaite. Si elle découvre que malgré ses efforts, elle ne peut pas te rivaliser, elle va péter les plombs."

　　Catherine a ri sous cape et a tapoté son torse.

　　"Ne t'inquiète pas. Connaissant Mira, elle doit encore s'affairer à tout arranger. C'est le genre de fille qui croit toujours qu'avec assez d'efforts, les gens finiront par reconnaître sa valeur."

　　Son rire est devenu doux, teinté d'une pitié tranchante comme une lame.

　　"Mais plus elle essaie, plus elle paraît pitoyable. Et moi ? Je suis simplement 'retournée' à la maison. Ses parents ne savent rien. Ils n'ont même pas eu l'occasion de m'arrêter. Demain, je les verrai en plein jour—parce qu'elle a elle-même renoncé aux fiançailles, et toi, mon cher, tu es irréprochable."

　　Catherine s'est laissée aller en arrière avec un soupir triomphant.

　　"C'est pas une belle fin, ça ? Tu ne l'ai jamais abandonnée. Tu attendais juste qu'elle se retire."

　　Rhys a hoché lentement la tête, un petit sourire en coin.

　　"Tu as raison. Tu as toujours raison."

　　Un rugissement sourd a résonné dans mes oreilles et mon cœur battait comme un tambour de guerre contre mon crâne.

　　Yvaine devait dire quelque chose—me suppliant de rester calme, de ne pas faire de bêtises—mais je n'entendais pas un mot.

　　Je n'étais plus la même Mira qui ravalait sa fierté pour obtenir des louanges.

　　Je me suis dégagée de la prise d'Yvaine et je me suis tournée vers le barman.

　　"Votre meilleur rouge. Mettez ça sur le compte de Rhys Granger."

　　Le barman—que Dieu bénisse son âme rebelle et magnifique—n'a même pas bronché. Il m'a tendu la bouteille comme si j'avais demandé de l'eau minérale.

　　Avec la bouteille en main, j'avais une mission. Un but brûlant, unique.

　　Le videur a tenté de m'arrêter, mais un regard sur mon visage—comme une déesse vengeresse tout droit sortie des enfers—a suffi à le faire reculer prudemment, les mains levées en signe de reddition.

　　J'ai marché droit vers Rhys et Catherine. Ils étaient enlacés, comme dans une scène dramatique de soap opéra de bas étage.

　　J'ai levé la bouteille—et je l'ai fracassée, de toutes mes forces.

　　Le verre s'est brisé avec un craquement aigu, éclaboussant la table. Le front de Rhys s'est fendu instantanément, laissant une traînée de sang commencer à couler entre ses sourcils.

　　Catherine a poussé un cri et s'est levée brusquement de ses genoux.

　　"Mirabelle ?! Tu es folle ?! Qu'est-ce que tu fais ici ?!"

　　Elle cherchait désespérément une excuse, la panique résonnant dans sa voix.

　　"Tu te trompes, ce n'est pas ce que tu crois—"

　　Rhys l'a interrompue, serrant son bras de manière ferme, son regard sombre et glacial.

　　"Ne te fatigue pas à expliquer, Catherine. Ça n'a pas d'importance. Mes parents seront de ton côté, quoi qu'il arrive. Nous corrigeons simplement une vieille erreur."

　　La panique de Catherine s'est transformée en arrogance en un instant. Elle s'est blottie contre lui avec une douceur écœurante et a susurré,

　　"Oh, chéri, ta tête saigne. Nous devons aller à l'hôpital."

　　Avant que je ne puisse dire quoi que ce soit, Yvaine s'est précipitée à mes côtés, chaque pore de sa peau transpirant la colère. Elle a levé la main, prête à gifler Catherine pour la renvoyer d'où elle venait.

　　"Espèce de s****e écœurante et hypocrite—!"

　　J'ai saisi son poignet, calme et déterminée.

　　"Yvaine, laisse-les partir. S'ils restent ici une seconde de plus, je risque de perdre l'appétit pour de bon."

　　J'ai fixé Catherine droit dans les yeux, élevant délibérément la voix.

　　"Après tout, le thème ici, c'est le bon goût, pas un rayon des soldes pour du bas de gamme de seconde main."

　　Le sourire de Catherine s'est figé sur ses lèvres. Le visage de Rhys s'est assombri, mais ils n'ont eu aucune chance de répondre.

　　Yvaine, renforcée par la situation, a relevé le menton et a lancé un regard dédaigneux aux videurs.

　　"Allez, faites une bonne action : sortez ces deux dangers publics pour la santé visuelle et morale.."