ГЛАВА ДВАДЦАТЬ СЕДЬМАЯ
Четыре года спустя, северо-западные земли, армия черных палачей
Он спешно вскочил на коня. Ветер рванул его черный, подбитый мехом, плащ вверх, словно ощущая настрой воина. Мужчина окинул властным, холодным взглядом свое войско – вот она его гордость – сто тридцать тысяч воинов, отважных и доблестных мужей. Его армия. Непобедимая. Неуязвимая. Впереди было очередное сражение – со светловолосыми варварами, любившими орудовать в сражениях топорами. Им не стоило приходить на эту землю. Не стоило, однако воитель был рад этому. Это была его единственная радость, которая была доступна ему за эти годы – бросаться смело в бой, крича неистово, рассекая верным мечом плоть врагов. Секиры, копья, стрелы и дротики – все смешалось в этой битве, поражая цель и отнимая жизнь. Сража
