ГЛАВА ВОСЕМНАДЦАТАЯ
Искандер
- Не убивай! Не убивай, Искандер! - дрожащим от страха голосом выдавило из себя тело под моей ногой.
Я вбуравил ствол в его висок. Чуть надавил, от чего голова под моей рукой задергалась.
- Будешь дергаться - моя рука дернется, нажму на курок, - прошипел я.
Хер, точнее, “Шумахер” всерьез воспринял мою угрозу.
Замер. Только дыхание его - рваное, полное страха, не слушалось и наполняло воздух.
- Хорошо. А теперь назови мне хотя бы одну причину, почему я не должен у***ь тебя, - выплюнул я.
Дыхание его оборвалось.
Обмозговывал ответ.
Думать раньше надо было!
- У меня мать... Больная.
- Мать. А она знает, чем ее сын занимается? - я не сводил взора с Витька, он же х*р, да, блин, Шумахер.
- Откуда? Она у меня старушка, тихая, больная.
Нарочно, гад, дав
