ГЛАВА ДВАДЦАТАЯ
- Пистолет Макарова, - будничным голосом, будто в пару сантиметрах от моего тела был не пистолет, а записная книжка, ответил Султан.
- Пистолет? - пытаясь осмыслить услышанное, повторила я. В голове вспыхнули ассоциации. Оружие. Выстрелы. Смерти и ранения. Внутри все заледенело от странного предчувствия. - А зачем он тебе?
- Для работы, - Султан поправил край спортивной куртки, скрывая под ней кобуру с пистолетом.
- А кем ты работаешь? - этот вопрос, определённо, стал очень важным для меня.
- На этот вопрос я не могу дать ответ, - лицо Султана стало отстраненным.
- А почему не можешь?- не унималась я.
Оливково - зеленые глаза предостерегающе блеснули. В ту же секунду Султан, перевернув меня на спину, навис надо мной (не касаясь моего тела) и прошептал:
