La pièce était silencieuse. Trop silencieuse. C'était un silence qui s'insinuait sous la peau et s'enroulait autour des os, un silence qui faisait battre le cœur plus fort dans les oreilles, qui rendait la respiration trop tranchante, trop bruyante, tout simplement mauvaise. Au loin, on entendait le tintement des verres à l'extrémité de la salle, bien éloigné de la tempête qui s'était abattue au centre. Les chuchotements étaient bas mais cinglants—plus aiguisés que des couteaux, plus précis que des balles. Les murmures ne manquaient jamais leur cible.
Certains me regardaient avec pitié. D'autres affichaient un sourire narquois, comme si j'étais la première actrice du drame qu'ils préféraient. Ma robe était trempée de vin rouge. Le liquide sombre s'accrochait au tissu, froid et collant
