Ступор накрыл с головой. В ушах вместе со свистом набатом отбивались последние слова Большакова.
Что мне делать? Радоваться? Вопить от счастья? Ха! Как легко и просто у него всё получается. Ни черта он не получит. Ни моего сына. Ни меня. Мы уезжаем. Завтра же. К чёрту все. К черту работу. К черту Большакова!
Пока я приходила в себя, пытаясь абстрагироваться от кошмарной головной боли и тошноты, Кирилл вдруг присел на корточки, заглянул за мою спину и мило улыбнулся Дениске, задав вопрос:
— Кто твой отец, мальчик? Дядя Степа, электрик?
— Неть, — всхлипнул в ответ. — Мама говолит, мой папа погиб.
— Да? И как же?
— Его лаздавила мусоловозка.
Большаков гортанно рассмеялся.
— Как забавно.
— Хватит! — я схватила сына за руку, загородила его собой. Медленными шагами начала отступать к д
