Глава 69
Олег
Эта зима — пиздец. Длинная, тёмная, и я в ней как собака на цепи. Метнусь к ней — отпускает на пару часов, отойду — тут же душит. Мы как два алкаша, которые клянутся, что это последний стакан, а потом уже ползут на четвереньках за бутылкой. Только для меня бутылка — это она.
Я ненавижу эти её звонки. И ненавижу тишину, когда их нет. И тогда я звоню сам. Каждый раз, когда телефон вибрирует, у меня в голове одна мысль: «Сдалась. Не выдержала. Моя». И это греет душу, чёрт возьми. И мы снова лезем друг в друга, как в драке, чтобы не закричать от этого пиздеца. А потом приходит время прощаться, вижу её глаза — в них столько боли, что аж тошнит.
Иногда смотрю, как она в доме на кухне возится, и на секунду ловлю себя на е*нутой мысли: «А ведь можно было бы вот так всегда». А пот
