Ярон
Киваю Андреичу. Не верю ни в дружбу, ни в службу, ни во что. Приходится откреститься от всего на некоторое время, иначе я просто сорву бой. Холодная голова… как же она нужна сейчас! Меня словно толкают к краю, проверяя, насколько я крепко стою на ногах. Прогибаюсь под раздвинутые канаты и ступаю на ринг под выкрики зала. Они растворяются в свете прожекторов, есть я и противник, рослый и тренированный детина с физиономией… ну, как бы сказать, очень потрепанного жизнью человека. На лице пара тату в виде крестов и слез, а по груди раскинул лапы лев… Не могу определить, что он из себя представляет, пальцы закрыты перчатками, татухи черно-белые, вес тоже на глазок не угадаешь.
Гонг бацает по ушам, и я перестаю замечать кого-то рядом, кроме человека с наколотыми на лице слезами. Мы двига
