Мира
Едва не падая с ног, с летними сумерками я выбираюсь за ворота проклятого цеха мясообработки. Сознание глумливо пульсирует мыслью, что теперь я не буду есть мясо до конца дней своих, а разум подсказывает, что не так-то он и далек, этот конец… Приятный свежий лесной воздух врывается в легкие, разбавляя ту жуткую вонь, что пропитывала меня последние двенадцать часов, если не больше. Неприветливые темные шапки пышных елок укоризненно машут мне колючими лапами, словно я маленькая принцесса Виргиния, бредущая с придурочной улыбкой по замку с призраками… Почему я не боюсь всего этого? Уже давно, не только вчера я уверилась в мысли, что по-настоящему способные изуродовать жизнь только люди и все, что с ними связано. Ни ели высотой с дом, ни волки, ничто в этом лесу не заинтересовано причини
