Везде темнота. Прохладный ветер, оставляющий по коже беглые мурашки и позволяющий сильнее съёживаться всеми частями тела.
Стайлс стоял возле небольшого моста, аккуратно прислоняясь пальцами к перилам и заглядывая в глубинную бездну озера, находившегося под этим самым мостом.
Он не мог считать время. Может, прошёл целый час. Может, целых два.
Всё казалось таким вечным, нескончаемым. Слишком трудным.
Глаза парня закрывались и он дрожащими пальцами стал подносить зажжённую сигарету ко рту. Так хочется, чтобы ему было легче сейчас. Ведь эта боль, эта усталость — всё изнутри уже поедено этим. Всё разрушено и Стайлс окончательно стал понимать, что он сломлен. Что выхода ему увидеть уже почти не удаётся.
Стефани Стайлс не его родная сестра. Девушка, от которой он отказался из-за страха
