— Здравствуй, Мила, — на лице Илоны чистая сталь. Она подходит ближе, застывает в шаге от больничной кровати.
У меня срабатывает какой-то рефлекс — прижимаю малышку крепче к себе, будто защищаю от недоброго, ядовитого взгляда.
— Здравствуйте…
На несколько секунд воцаряется тишина.
Илона пристально рассматривает меня, а я её.
Она такая бледная, угрюмая.
Понятно, что узнала о перестрелке, о родах, о том, что Артур едва не ушёл от нас…
— Как ты себя чувствуешь?
— Нормально. Вы как?
Игнорирует мой вопрос.
— К Артуру меня не пускают. Я места себе не нахожу! Мне позвонили несколько часов назад и сообщили о происшествии! Чуть сердце не остановилось!
— Врачи говорят, что опасность миновала. Присядьте.
— Я ненадолго. Поговорить с тобой хочу. Серьёзно, Мила.
Даже на ребёнка не вз
