Анти
Иногда боль – не крик, не слезы, не истерика. Иногда это просто тишина. Звенящая, нерушимая, одинокая.
Когда утром встаешь и непривычно для себя варишь кофе, тут же спохватываясь, а какой он любит, с молоком или без? Лично тебе все равно, но ты больна, ты на все согласна. И в зеркало ты бледная моль, потому что не хочется быть другой, когда знаешь, что он не придет. Для кого? Если для себя, то единственное желание свернуться клубком на диване и выть от своего наивного щенячьего горя…
Ну, почему меня угораздило связаться с тобой, чертов крот?! Почему ты, а не какой-нибудь слюнявый одноклассник? Ты же сожрешь меня, расплющишь и выбросишь на свалку поломанной куклой! Не бывает с такими как ты «долго и счастливо!» Ни-ког-да!
На скребущей изнутри паузе я открываю глаза. Зажмурилась до
