Тим
Барахтаясь в пульсирующем тревогой сознании, я слушаю Баревича, отдающего указания по телефону. Мне даже удается что-то отвечать ему, соглашаться и кивать головой, глядя невидящими глазами на пластиковую панель стены. Не слежу, сколько провожу в таком анабиозе, но телефон, кажется, звенит каждые десять минут. Наконец, я слышу заветные слова, обращенные к администратору. Она кивает в мою сторону, и вытягиваюсь во весь рост.
- Зимина Вероника… Вы муж? – боязливо обращается ко мне молодой паренек в очках.
Он вполне себе обычный крендель, не считая того, что едва достает мне до плеча макушкой и врачебное шмотье ему великовато. Снова это «Вы муж?» Если так и дальше пойдет, то рискую начать вздрагивать, услышав эту фразу.
- Я… муж… - выдавливаю хрипло, решая, не напрягать парня, но стоит
