Холодный дождь бьёт по лицу тяжёлыми прозрачными каплями, они стекают по лбу, по вискам на шею, намокает воротник пальто и, кажется, даже рубашка под ним. Промозглый ветер заунывно плачет, пробирая до самых костей, заставляя маленькие фигурки, выстроившиеся в ровные шеренги, съёживаться. Ветер треплет их мокрые волосы, словно насмехаясь и в то же время оплакивая.
Бред сумасшедшего, но я слышу его могильный голос: «Посмотри на эти волосы, Мортифер, слишком тёмные...А у этой светлые… у той - короткие. Они отрастут, но они прямые….прямые, Мортифер, прямые...».
Моё безумие соглашается с ним и тихо шепчет, пока тихо, потому что к ночи оно снова начнет биться в истерике, требуя у***ь их всех.
«Они ущербны. Все до одной. На хрена тебе столько её копий, Мортифер? Убей их всех. Прямо сейчас.
