POV: Chelsea.
Siento la mirada del tal Aleksandr sobre mí, pero aguanto las ganas de voltear a verlo.
Continúo tratando de digerir toda la información que me dio y de asimilar el cambio brusco que tomó mi vida en cuestión de, ¿qué?, ¿diez minutos?
Anastasiya Komarova, dice él que es mi nombre. Que mi madre, no era mi madre. Que mi padre, mucho menos. Que fui robada cuando tenía meses de nacida y vendida como mercancía, aparentemente, como ajuste de cuentas en una guerra de la que no me dieron más explicaciones.
Miro al frente, a la pared blanca impoluta que, en otro momento, debería darme paz, pero ahora solo sirve de pantalla para todos mis recuerdos. Mis ojos hacen la función del reflector y mientras el blanco se vuelve de colores, con imágenes de lo que ha sido mi vida desde que
