A veces pienso que Salvatore Ferrara lo sabía.
No como una profecía exacta, sino como esas certezas silenciosas que solo tienen los hombres que han vivido lo suficiente como para reconocer los hilos invisibles del destino. Que Valentina y yo no nos cruzamos por casualidad. Que, de alguna manera, estaba escrito que yo sería su refugio cuando el miedo intentara devorarla… y que ella sería mi ancla cuando todo lo demás amenazara con derrumbarse.
Está sentada entre mis piernas, sobre el césped del Campo de Marte, con la Torre Eiffel erguida frente a nosotros como un testigo inmortal. La rodeo con los brazos y apoyo el mentón en su hombro. Su espalda encaja contra mi pecho como si siempre hubiera pertenecido ahí.
La siento respirar.
Más tranquila.
Todavía frágil.
—¿Te sientes mejor? —le p
