Sus ojos se agrandan cuando me escucha. Parece sorprendida. No entiendo por qué.
¿De verdad nadie se lo dijo antes?
—Tiene que ser mentira —digo, porque no sé cómo procesar que una mujer como ella no tenga una fila de idiotas rogando por su atención.
Tomo un sorbo de champagne para cubrir el desconcierto.
Ella me imita, nerviosa.
—Es la verdad —responde, y puedo ver cómo esa confesión le pesa—. No se puede decir que me haya ido muy bien en el amor.
Algo me arde en el pecho. No es celos. Es… incredulidad. ¿Cómo alguien no vio lo evidente?
—No entiendo por qué —susurro, sin pensarlo—. Eres guapísima.
La palabra sale antes de que pueda frenarla. Por su cara, parece que le acabo de confesar algo prohibido.
—¿Qué dijiste? —pregunta, como si no confiara en sus oídos.
Me río.No sé si de
