Mis manos, todavía impregnadas con el rastro de la harina y el esfuerzo de un día que creí victorioso, empiezan a temblar. Intento ocultarlas bajo el mostrador, apretando la madera hasta que los nudillos me duelen, pero el aire se ha vuelto demasiado denso para mis pulmones.
Audrey da un nuevo paso al frente. El eco de sus tacones de aguja sobre el suelo nuevo suena como la melodía de una película siniestra.
—Es un esfuerzo loable, Stella. De verdad. Levantar un pequeño negocio de café para lavar tu conciencia —dice, y su voz es un susurro letal—. Pero las ratas siempre dejan un rastro, no importa cuánto perfume intenten echarse encima.
—Lo dices por experiencia, ¿no? —replico en el mismo tono antes de superar con resignación. —Vete de aquí, Audrey —respondo, aunque mi voz suena más ser
