La noche no es un refugio, es una celda. Paso las horas casi en vela, con la luz azul del móvil quemándome las pupilas y el corazón martilleando contra mis costillas con una cadencia errática. Cada tres minutos, como si se tratara de un tic nervioso, mis dedos refrescan las r************* y las páginas de chismes. Busco el incendio, la confirmación de que el mundo se nos viene abajo, pero solo encuentro un par de reposteos de la foto del evento de Ivy; los comentarios son una ciénaga de teorías estúpidas. Que si yo soy una amante secreta de Italia, que si Alistair está pagando una deuda familiar conmigo y, por supuesto, que si Audrey es la víctima de un engaño internacional.
Nada halagador. Nada que me devuelva la respiración.
Hasta que, finalmente, el sol empieza a sangrar en el horizo
