Esta mañana, mientras camino hacia La Dolce Vita, el aire frío de la madrugada se me cuela por los huesos, recordándome que apenas he pegado ojo. Mis pies me han traído aquí por pura inercia, por ese instinto de supervivencia que te empuja hacia el único lugar que sientes como propio cuando el resto de tu mundo se ha convertido en un escenario de teatro ajeno.
No es que tuviera otro sitio donde estar. La mansión de Alistair, con sus techos infinitos y su silencio sepulcral interrumpido solo por los ecos de las discusiones, se siente más como una jaula de cristal que como un refugio. Después de la noche en vela que me pegué, el encierro entre aquellas paredes de lujo se me hizo insoportable. Los eventos de la noche anterior: «el choque con Audrey, la confesión de los cinco años, el aroma d
