—Se les ha roto el coche.
Joder, y es lo normal. Esa chatarra ya bajaba la calle por impulso y no por su motor.
—¿Otra vez? —a mi padre se la suda el coche de las vecinas, está más preocupado por estar trabajando en la cocina desde que su oficina se ha convertido en una habitación de bebé—. Podemos dejarle el nuestro, no lo vamos a usar hoy.
—Yo puedo llevarla.
Vamos a la misma Universidad, y la he visto conducir. No es la mejor. Tiene suerte de tener un novio con coche al que se la suda cuantas veces se le rompa porque está encantado de venir a por ella.
Mi madre me mira sobre su taza de café con esa jodida sonrisa que siempre ponen cuando hablan de nosotros. Estoy seguro de que nuestras madres han creado un libro con todas las escenas de bodas posibles.
—Vale —se saca el móvi
